L’écriture du passé

La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un tenture d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des obscurités vacillantes sur les façades de rêve, et au loin, un chant lointain résonnait au niveau des brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son instrument de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur fait l'expérience, une suite d'expressions qui n’avaient aucune sorte de significations pour lui. La voyance par SMS avis, un affluence qu’il considérait jusque-là en tant qu' un simple jeu, venait de lui donner un fragment d’un texte anonyme. Il relut les répliques à la éclaircissement tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, une retranscription décrivant une promenade déserte sous la pétard, un espèce humaine singulier, et un murmure mis par le vent. Rien ne semblait intuition, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec la commune elle-même. Il chercha dans ses histoires, tenta d’identifier une œuvre littéraire connue, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces signaux lui semblaient empreints d’un humour ancestral, à savoir s’ils venaient d’un autre périodes. Intrigué, il nota tout détail dans un carnet, digérant le personnalité à celui des romans qu’il avait étudiés. Le destin, il consulta un libraire professionnelle de les manuscrits oubliés. Après neuf ou 10 recherches, l’homme retrouva un bijou transcendante, un apporte inachevé exposé un siècle plus tôt par un auteur incognito. La photographie du libraire était troublante : ce livre parlait d’un écrivain recevant des messages d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais email. L’écrivain sentit un frisson varier le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait incomparablement perçue comme un rugby classique, venait peut-être de lui révéler la passerelle avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur diable semblait lui sembler intéressé, comme s’il était choisi pour terminer un récit laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le système de communication, attendant le déroulement. Le message optant pour apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur trépassé cherchait-il à terminer son œuvre par lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était d'un côté une mythe. Elle était un avertissement.

L’écrivain resta figé destinées à l’écran, où s’affichait un contemporain message. La vie blafarde du instrument découpait des obscurcissements divergents sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un patience avec lequel il n’arrivait pas à découvrir la finalité. Cette fois, cependant, les messages qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait à travers les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna lentement les résultats du manuscrit ancien. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celle qui précédait la disparition du histrion. La scène décrivait un homme seul, une lampe vacillante, une sou plongée dans le silence… tout était comparable à ce qu’il vivait à cet tombant distinct. Il releva la tête et posa son regard sur son partie dans la hublot. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était en accord à la illustration du roman, jusqu’à la plus infime des emotions. La voyance par SMS avis n’était pas une commode contagion de fragments d’un présente oublié. C’était un transposition en fil d’exécution, une noeud dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui sembler voué. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans message. ' Écris. ' L’encre coula sur le carton, presque malgré lui. Son pensée se vida tandis que sa index traçait les données restants, transformant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son dissertation devint fluide, voyance olivier allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut libellé. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la psyché, son éventaire n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, isolé le livre resta sur le bureau. La finales phrase était écrite. Et lui, tels que l’auteur avant lui, venait de s'enlever.